Marianne O isqueiro mais vagabundo torna-se o mais valioso ao acender o cigarro da mulher amada, e o copo meio cheio ou meio vazio realmente importa? Afinal, otimismo e pessimismo, não passam de conceitos criados por humanos! Você era a garota mais amarga que já segurou'm Martíni, mas você dizia: - Eu, tal qual um bom café, sem um fundo de amargor perco a graça. Contudo, você era uma garota muito diferente e muito mais feliz, quando atirou meus sentimentos ao vento tal qual as bitucas dos cigarros que acendia com o meu isqueiro vagabundo. Mas, gostaria de lhe pedir perdão por todas às vezes que te dei um beijo nos lábios, para em seguida te dar uma punhalada no peito. Você dizia que estar comigo, era como se atirar no mar sem saber nadar. E como você realmente não sabia nadar... A sua analogia era perfeita e você era ainda mais bela quando era sincera. Algo, no fundo da minha alma podia chorar naquele momento. Eu preferia ficar cego do que ver você se afastar de mim. Desprezo resvala por teu olhar de modo tão divino, triste e ímpar. Se'u já não bebesse, haveria momento melhor para começar? Este corpo embriagado, tem o vício de cravar nas palmas espinhos e tal desejo vil por deixar me devorar por tudo que alimenta meu castigo. Todos sabemos que nos jantares à luz de velas, felizes são os Fantasmas que comem as velas. O que ninguém sabe é se a bela borboleta se lembra de como é ser uma lagarta ou se antes de inventarem a TV a cores, o mundo era P&B? Você alguma vez tentou imaginar a dor de um anjo caído que teve suas assas arrancadas? Eu às vezes ia de madrugada até o porto para chegar as margens do Jurubatuba e olhar a podridão dos dejetos humanos. Eu me lembro de suas últimas palavras: - Porra, você só enxerga com a sua alma imunda! Todas as histórias de amor e de traições são como uma tênue névoa sensual, que traça seu caminho para cima para acariciar os pés lascados da estátua do mártir sem cabeça, cuja única conquista foi morrer rápido. Eu que mal podia esperar para me perder na escuridão, vivia entre lixo e droga sem nunca acordar dos meus pesadelos... Eu sentia a minha falta, talvez se'u fosse um cara mais, sábio, a vida não me parece um pesadelo constante, em que a única maneira de sonhar era na companhia de um narcótico. Talvez eu tivesse te mantido ao meu lado. Mas, quando se vive no limite o tempo vira um carrossel sem dono e a foice da morte sempre bate na madrugada fria em que os mortos perdem seus ossos e fica cada dia mais difícil não achar o mundo um enorme saco de merda se rasgando. Sempre o mesmo jogo que você joga com uma voz interior a quem você deve obedecer e tudo que você quer é aquele sentimento renovar, mas eu nunca resisti as mazelas que alimentaram o meu castigo. Atirem meus pecados no fogo que ele queimará até o fim dos tempos. Ninguém sabe viver, todos estamos improvisando e mesmo assim viver é apenas aceitar as pequenas mortes que temos até a hora de respondermos a nós não se existe vida após a morte, mas se nos sentimos vivos antes da morte. Alex