Comer, cagar e morrer Assim como a maioria gosto de pensar que sou uma boa pessoa talvez para compensar o mal que causo porém não há compensação sou o que sou como todo humano somente um pesadelo febril sonhado por um imbecil que se acha real forçado a fazer parte do que me esmaga enquanto o realismo capitalista nos ensina que é mais fácil imaginar o fim do mundo que o fim do capitalismo mergulhados num fluxo constante de nostalgia e remakes vend'o lento cancelamento do futuro como um longo presente estagnado e sem horizontes vivendo na desolação que a vida nos oferece aceitando ou figindo não saber que a vida é uma piada sem graça que por mais que você ria dela no final a piada sempre ri de você e o riso dela é o silêncio de um túmulo sonhei que andava semelhante ao filósofo que sonhou ser uma abelha e que ao acordar se questinou se era um homem sonhando ser uma abelha ou uma abelha sonhando ser um homem hoje acordei pior que ontem não estou conseguindo fazer as coisas de que gosto se'u e você morrêssemos agora conseguiriamos pensar se deixaremos um legado mas isso importa nas sombras da cidade dos sonhos perdidos nós nos definimos pelo o que nos causa repulsa por aquilo que ignoramos você não conta como caga você não aborda coisas intímas e ignora aqueles que não possuem bons modos mas perdoe o meu frânces você deve estar cagando tudo esta perfeito perfeito até demais nessa utopia do tedio onde podemos viver de futilidade e esquecer que tem gente passando fome o mundo a partir de uma perspectiva psicológica é somente uma construção um reflexo da busca humana pela satisfação das suas necessidades inatas e universais nós criamos idolos Imagens a serem cultuadas e no final do dia niguém quer viver a sua própria vida e isso é uma puta prisão mental fodida que gera mentiras loucura gente falsa e falsos idolos sua Weltanschauung não quer dizer nada nem sempre controlamos as forças ao nosso redor pessoas tóxicas e de baixo astral são inevitáveis como gonorreia em clube de swing estou angustiado me matem por favor minha vida resume-se a patética tentativa de tentar escrever algo bonito ou menos feio para mim pouco importam as flores lavando as mãos no sangue de vermes alimentados com a minha carcaça podre pensando no amargor de minha própria existência tal qual um suicida preso num lixão tendo os sentimentos atirados ao vento tal qual bitucas de cigarro gostaria de chorar mas não por mim ser humano é preferir sofer com os outros... Alex